Al padre de mi hija I

Viejo nogal donde se esculpieron mis religiones,

tañe aún en su campanario 

el eco barítono de los vocablos

que otrora deslumbraran en mis mutismos,

abrigando sentidos universales 

a las sombras paradigmas de tus ramajes.

Adyacente soldado de mi corteza,

tu viandante bálsamo se destila hasta la sangre núbil

ungiendo frentes

en el silencio claustral de tus eras.

Deteniendo el paso en tus lindes amainados

santigüé mi corazón ante el vestigio de tu imponencia,

erizando mi alma desde ese invierno desnudo

que se acantila poco a poco en tus cúspides.

Un grito temporal

Tengo atravesado el tono de su voz

y aquellas lágrimas 

que bailaban en la cornisa de sus órbitas.

¡Oh!, 

si mi abrazo hubiese sido eterno

y si los mil TE AMO

coparan el ánfora que vacilaba resignada 

en el suburbio de su pecho...

me hallo desnuda de gracia 

para acallar la incertidumbre.

Si estas manos fueran peces de colores 

y saltaran milagrosos en su carne

reinventarían los instantes 

tejerían en su vientre

panales de azahares

en cada nicho

en cada hendija

en cada celosía

de esa esencia que se vicia 

y que anoche 

me abrazaba con afán.

Redobla en mi acústica

el tañido de su voz

y se opaca poco a poco 

el tamizado que limpia su sonrisa 

y su entraña 

irrumpe en el silencio

de un sueño que se esfuma

entre los días y los meses,

sin la esquela de la hora.

Me abraza el miedo 

y el mutismo 

galopa en rebeldía 

por los huesos que trastabillan,

confusión en la esquinas

cuando dobla su mirada

LE AMO TANTO

y apenas si podía

susurrarlo muy despacio 

con mi boca refundida en su cabello

y trenzando mi emoción

en el revés de su figura.

¿Podemos culpar al destino

de sus planos cerrados?

He labrado con mi boca 

y pincelado en las retinas la ecuación de mi vida

amasijo de carne 

de linfa y corazón

que ha dejado muestras con el sabor de las esencias

de huellas sucesivas, enero tras enero

llenando los bolsillos de rojas bayas

sanas y brillantes,

adoptándolas el mundo 

como esporas de ocales

sobre los lomos de las auras.

Y tú… pequeña

¿Qué puedo hacer para que germinen

las ansias de tu fe

de tu amor 

y de tu entrega?

¿Qué puedo hacer 

si la angustia acuchilla mi confianza

y el latido que me bulle

se aleja en procesión…?

Sobrevivencias

Hay peces que navegan en mi carne

-otrora, peces encendidos-

perdieron sus colores de naturaleza prístina

y hoy, 

es grisáceo el matiz de sus escamas,

sus dientes 

-agujas sin dedales- 

bordan amañados 

tristezas en relieve de lamentos 

también, 

extenuados aljibes 

por las fantasías que sobrevolaron, 

saltan de piel en piel 

acosando los costados 

mordiendo inclementes 

las lindes del espíritu. 

Hay un hálito que se muere pecho adentro 

-el verbo insigne del altruismo humano- 

canicular dolor 

lo evapora del hueso pálido 

resquebrajado por la indolencia de tantas lunas, 

se substrae amanecido 

entre el pedernal que apuntaló sus rodillas 

hasta el fondo del légamo, 

cúmulo de aflicciones 

sin sentido. 

Hay pájaros que planean en mis ojos 

-alondras del silencio- 

han perdido de repente sus cañones 

abortando de sus brazos 

plumones dúctiles, 

llevan en su lomo 

ramas de esperanzas, 

aromas de otros montes 

que polinizan los suspiros 

y aletean en la cornisa 

del alma que se acalla. 

Es poesía sin poesía

No trasciende que rehúse mis poemas

si en el centro de mi vértice

-al tañer de su risa -

danzan sus notas pinceladas con melado

dibujando en mis resquicios

silencios de su amor,

costados esculpidos 

con el sabor de sus besos.

Triviales se tornan los versos

a la acústica de sus oídos

estetoscopios cerrados a la rima hilarante

si abiertas se hallan las celosías 

de sus poros a mis labios.

Irónica es la vida 

a la vuelta de la esquina

(antagonismo en la poesía),

amados versos cosechados entre renglones

y trasplantados directo a los pliegues 

que hay bajo sus párpados

y bajo la calígine suavidad de su boca.

Solo, solo era cuestión de tomar el llavero

y abrir los candados de la nostalgia,

sin esquelas para anunciarse 

ha pasado a la antesala que llega al corazón

entre el abrazo estrecho

y ese beso que recorre la membrana

en el silencio de la dulzura

y la pasión que la baña.

Jarabe del amor

¡ Mi boca sabe a tu nombre !,

esencia estable de los besos

acantonados en las papilas,

en ausencias fluyen por vórtices

instados por los suspiros

inundando los farallones

armados con huesos ciertos

protectores del corazón

y de la llama perenne

que por amor, de vida palpita.

Mi cintura conoce tus índices,

lianas verdes de tus ramajes

usurpadores y de nudos recios,

en fértil campo se torna el vientre

bajo esa lluvia de besos, ungido

y surcado por arados blancos

removiendo de los huertos

la corteza envejecida

mudándola a folios de azahar

con tus palmas eruditas.

Tierra soy, bendita greda

moldeada con herramientas

naturales de tu estamento,

enraízas mis ejidos

profanando los espacios

que quedan al descubierto,

urgiendo florecer las cuencas

rosas del color de los cielos

y tañendo a los cuatro vientos

los campanarios de mis anhelos.

La marcha del olvido

Ya ves

también los sueños

abandonan el baúl del nigromante,

se fraguan errabundos

en el camino de otros ojos. 

Celosías de par en par,

celebran el sol su dignidad

atravesando dagas

por los flancos del olvido. 

Nueva savia se fermenta

traslúcida,

permite leer sus nervaduras

rizomas de vinotinto

en timbales sobre el pecho. 

Caen los encajes...

desnudas las pupilas

se embriagan,

danzan alegres

bajo la carpa de un nuevo circo.

Vuelo en primavera

El vuelo es libre,

crecen sus alas al ganar altura

cerúleo es el domo que se torna ojos

planeando sobre sus aciagas sombras

y aquella 

que fue su crisálida de lunas

se transparenta en un suspiro

en esta primavera de tórridos soles. 

Le irradian voces matizadas

sobre el desteñido plumaje de su imperfecta criatura,

colores de estaciones que maduran

su espíritu sensible

de lunas y de albores. 

Elástica ante los vórtices del miedo

soporta parpadeos, 

saltando en diagonales como peces transparentes

a acuarios más estables

y desde allí,

encumbra su sonrisa en aleteos

de olvidados sueños,

ecos

de sus ojos torpes.