Provocaciones

Esa mirada, 

la que conduce inevitable a los aposentos de su intimidad
y desclava nostalgias de la pared de los hastíos,
algunas veces 
reverdece de humor

y su euforia 

relampaguea entre su sombra,
otras, opaca
camina como un perro
con la cola entre las patas, consternada…

A esa mirada, 

la que hace cantar en las medias noches de luna,
y es lluvia
al humectar cálida la desnudez bajo los linos,
mirada reloj
al despertar instintos y acrecentar pupilas,
brasas encendidas en los socavones del rostro,
nos hace correr

de aquí para allá y de allá para acá 

leyendo poemas

escribiendo versos que zumban alegres
y se escuchan quedos

insinuantes, en hordas eróticas.

Mirada trashumante,

caricia que desviste inclemente,
golpea en oleajes los arrecifes de la apatía
y traza tsunamis

en la profundidad del espíritu,
fija coordenadas, eleva planos

y delimita la geodesia que se extiende erizada
en el perímetro cromático que encierra un nombre.

A esa mirada que pare música

y asesina silencios,
hurga en los labios pentagramas insólitos

y se torna agua mansa

en los esteros de su pestañeo.
Mirada de alborada y brisa matutina,
se presenta con estrellas

surrealismo del alma

y anuncia motines en la siembra de sus deseos.

Canción de otoño

Pájaros escapan
del extasío de su boca,
emigran en bandadas
de su garganta de otoños
y en el atardecer de sus horas,
es la paz de su lengua
la que construye sendas de luz,

galopan en el aire
con la canción del retorno,
se presentan y se desvanecen
como el aire sobre las aves,
y al conservar los acordes
de acariciantes rostros lejanos,
revolotean nostálgicos
entre su rostro
y mis hombros
para luego
posarse dulces
a las orillas de mi alma.

Esa canción se amordaza
a la letra de mi poema
y demarca lindes sonoras
en el pentagrama de su vida,
cada tono
tiene un aroma
y cada nota refracta
la respuesta de sus silencios,
candor de lluvia en sus ojos
enjaulada agua de mar.

Primavera

Nos buscamos en los planos de la piel

y encendemos hogueras en los labios

al vuelo sincrónico de las palabras desnudas

y esa agonía progresiva

en las sílabas de nuestros ojos.

Llegaste mutilado de tristezas

a navegar en un mar de flores 

carne adentro

llueven poemas en la patria de los miedos

y lúbricos ropajes tañen las campanas

de dos corazones 

al convocar la muerte.

Al ocaso

La noche cae en el corazón de la noche

despacio

hilo de sombras en el reloj del tiempo

los latidos se escurren con la puesta del sol

y las notas del día resbalan en cascada

al profundo abismo

de la soledad y la tregua.

La noche cae en el interior de mi voz

incesante

dejo de ser afuera y ahora soy adentro

realidad de la conciencia que fustiga las verdades

dejando el alma expuesta

a la sentencia divina

que juzga agresiva 

la desnudez de mi lengua.

Edad de oro

Hace meses no me nombro,

no detengo el paso

en algún punto de mi nombre,

 doy la cara

a los fantasmas de mis miedos

y me adentro autónoma

en el ostracismo de mi patria.

Hace tanto no me incluyo,

no me esmero

en las alboradas de mis sueños

ni en las sombrías tardes de fatiga,

los matices del ocaso dorados en mi piel

se desvanecen

y arrinconan en las esquinas de las sombras

los restos de luz

cuajados

en los cóncavos de la mirada.

Ya no cuento calendarios.

Primavera y verano

al urdir lo más insigne de sus épocas

han ceñido en mis fibras

su fragante esencia

y en los estuarios

las huellas, cicatriz del fruto

al conciliar con la natura,

nectar del sentir

que magnifica el alma.

Hace tiempo no me observo,

sin espejos que reflejen

la vanidad del seno y la cadera,

huyo de los cristales vivos

que arroban la mirada

y de las palabras que encienden

hogueras entre los pliegues

de la poesía en el oído. 

Ahora, mi piel constriñe 
el vestigio de los besos

y las entrañas secan sus muros,

universo de mariposas

aletargadas en las horas

las que aguardan el tañer de los sentidos

para elevar su vuelo

en el templo de los holocaustos

de la muerte 

y de la vida.

Ahora, soy la acacia que cobija

los espíritus de invierno

los que aguardan

el exilio de los vientos y del frío

del bullicio y de las luces

del arcoíris y de las lluvias

de las tardes y de los albores

de los murmullos en los trigales

de los gorjeos entre las ramas

de la caricia de los huertos 

y de los secretos a la media noche.