El canto de la piel

Llegamos a ciegas

los instantes son lluvia de vida,

palparnos con dedos de acento

logran el milagro de calzarnos 

en una misma pisada,

arar y sembrar 

los mismos surcos 

filtrar manotadas de letras 

en los intersticios que se despliegan 

exudando verbos , 

salina exaltación con sabor a labios 

al arribo dúctil 

del alma que no olvida su glosario. 

Escisión del silencio, 

cada eco 

es un canto que abre las brechas, 

humana gracia 

las lindes tiemblan, 

vestidos con la desnudez de la voz 

se elevan murmullos de _te amos_ proscritos, 

fundidas las córneas 

invidente las ansias, 

inviernos de mariposas húmedas 

revoloteo soberbio 

en noches de vientres, 

oscilación ante los himnos de manos 

evaporando los ocasos. 

Nos hacemos libres 

en la prisión de la nada 

entregados a los desacuerdos 

y reconciliados en los tonos y en los matices 

que ciñen la huella 

esculpida en el alma. 

El éxodo del amoroso

Llueven sus besos sobre las cálidas manos,

las suyas 

caminan lentas por los rosales de piel

(femeniles lianas de corteza seda),

oscilantes sus índices 

trastabillan cansados

deteniendo su avance al rozar los nudillos

y anclando sus dedos en las muñecas inéditas

al esquivo intento (de su realidad perdida)

reconocer su sangre en la voz que le vive

cercana a su oído 

con arrullo fiel.

La intuye, refracción de sus luces

forman caligramas

boceto dulce de su alma ingenua

tan amada, tan soñada

última escultura de su amor de hombre

cincelada con sus genes

y su corazón de miel.

Su demencia es alígera,

abstractos recuerdos zambullen su mente

y se va con los rápidos del delirio inhumano

espumas revueltas de espacios y tiempos

renaciendo fatigado 

en lapsos de indulgencia

al huerto florecido que recreó su ser.

El amoroso calla

perturbado su juicio, no enjuicia las almas 

es su espíritu alegre, alforja de mieles

depósito de besos, palabras de ensueño

verso de poemas (sin ser el poema),

en omisión se extravía

éxodo de este suelo, que le inundó de gracia

la convoca hilarante, olvidando su nombre 

se aleja pausado, acercándose a Dios.

Aún a esta fecha

Incluso

hasta este diciembre 

llegan las fechas que fueron puntal en la palabra,

irrumpen con raíz de un verbo único

sobreviviendo a temporales 

y a veranos esteparios

sin otro oficio que inventarse abecedarios 

que resguarde el hálito

en el océano de los recuerdos.

No sé explicarlo,

tratar de omitir acota mis defensas

ecos con dientes de rosa

muerden la lengua del olvido 

despertando los ayeres 

con fachadas copadas de grafitis, 

frases agresivas y burlonas

del verso que otea 

en la conciencia, al desnudo 

residencia de la fe y de la mirada.

Incluso

en este diciembre,

no somos libres de eludirnos

coincidimos sobre los seis o los siete

llegando sin querer 

hasta el trigésimo primer peldaño de esta acera

con suficiente color 

para que las manos del espíritu

entrame los suspiros.

Las huellas siguen vivas

por debajo 

de la carne y de los huesos,

nadie podía intuir

que se adhirieran a la razón 

con tanta diligencia

como si nos hubiesen escriturado 

ante el juez del universo

ser oficios integrales

del frente y del envés

de un libro de poemas.

Te doy la bienvenida

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¡oh, diciembre!, 

parpadeas desde la frontera 

tus ojos anegados, lágrimas emanan 

y el cerúleo mirar, en nostalgias nos acoge, 

perdonas con ese séquito de nubes, la ignominia 

al depurar los excesos, adobos indigestos de los días; 

líberos de la tristeza, son tus fulgores ¡Oh, diciembre ven!, 

eres sortilegio, aúnas corazones y abotonas fe en la solapas 

contadas horas y tus cabellos de núbil gracia, serán cipreses 

muérdagos en los aleros y en las cornisas, campanas de cristal 

las que tañen con las brisas, al entonar sus acordes, ¡Villancicos! 

diciembre, metáfora del amor en un niño, nacido en los corazones 

imbuidos de enajenar la palabra de oropel, para esbozar la sonrisa 

que transfiere, un sentir de hermandad y paz entre las generaciones 

que heredarán la tierra, nuestra tierra, la tierra de la buena voluntad, 

madre de nuestros ancestros, la de nuestros padres, la de nosotros. 

¡Heme aquí, diciembre!, con mis ojos que te ansían, con mis manos 

que son estrellas cual guirnaldas de tus afectos y lumbre de tu voz 

en el perdón, mesa que nos unifica a la hora de la cena fraterna 

el amor que nos abraza, el que nos unge de bienaventuranza

al recordar el origen de nuestras fibras, el del primer llanto 

de las nuevas vidas que se despiertan en estos planos, 

testimonio inalienable de lo ínfimos que somos, tú 

hermano en la gracia que existe bajo el cerúleo

resplandor de tu mirada, yo que avizoro 

el nuevo amanecer, en la última 

hoja del año, ¡gracias!

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Noviembre de razones

Noviembre 

enfila mis pasos,

argumentos de primera cosecha

se desgranan, semillas maduras

ya no hay 

excusas insalvables

debemos guardar en los sacos nuevos

los manojos de razones 

que nos sobran,

sin ser migajas

solo rebanadas de hogaza en armonía

para el instante de la omisión

o del desatino de los labios,

inasibles han sido mis palabras 

bajo la cálida luz de tus fanales,

abstenerse 

de santiguar el corazón

ante la bendición que imparten tus labios

sería irreverente, 

la fuerza milagrosa de tu espíritu

inviste de auroras mis hombros

esquivando las ausencias,

abriendo celosías en mi alma

al rumor del aleteo

que suscitan tus abrazos.

Pacifista solitario

te vi arribar hace meses

a las lindes del cerco de mi juicio,

hacías política 

alegorías a tus planes de mandato

en un intento de adhesión 

de mi vida y de mi paz.

¡Qué discurso y qué vocabulario!

Fluctúa ahora, mi voto en blanco 

en las decisiones otoñales 

que llevarían a ejercer en solitario mi camino,

aquí, no se permite 

ser apógrafo de regímenes pasados

deber ser 

un dominio compartido

entre el ocaso y la alborada

la mañana y la tarde,

sin más pueblo que vitoree cada hazaña

que tu inmenso corazón

latiendo con el mío.

En el taller del alfarero

Y ahora 

-yo-,

desnuda de la voz que se conoce

en los planos del silencio,

me nombro 

en la dialéctica de los sentidos,

sin voz ni voto el corazón

no hace demagogia,

las manos

(hoy), 

testigos fidedignos y la piel

apostillan los deseos

-simbiosis de los labios-,

al caminar sobre los besos

que adoquinan un nombre.

El vacío en omisión

arrienda sus espacios,

endosatario del tiempo y de las áreas

asienta su taller

(moldeador de otras artes),

muy cerca a mis bocetos.

-Yo-,

arcilla dúctil 

caricia entre sus palmas

libre de sílices,

solo greda de la tierra 

maleable a los suspiros

me horma

da formas infinitas 

izándose sobre los relojes 

de su alma y de sus ojos.

Cada lapso 

será un eterno 

soliloquio de mi piel bajo sus brazos,

alquimia alfarera a fuego lento

dará la forma humana,

femíneo rostro de alegría

llevada en conjunción

a la galería de los sueños.

A la íntima ilusión

Alma mía

¡Notifícate!

Rompe los silencios y aflora

mis yertos ramajes esperan tu regreso

de astillas y de púas por ti libertos

inmunizados con tu aceite de mística inocencia

en redención para este roto saco

que otrora fue también dolor.

No me ignores

¡Asómate! 

Ante tus grafíticos espejos 

se cuelgan nuevos lienzos

cada uno con paleta de arco iris

aguardan el trazo perfecto de tu afecto.

...

Ya se van borrando tus huellas de eremita

y el sendero que se abre en más lúdico.

No te quedes 

mis alforjas están copadas de alimento

ambrosía de los dioses en los labios

y sobre los hombros

manto suave de cordero

que se agita 

añorando tu regreso.

Seremos dos soles rayando nuevos días

y en vuelo libre, alondras enmarcadas

impúdicos de linos

vestidos de promesas

apasionados por la vida 

bajo lluvia de ilusiones

se sacrifican las tristezas 

y al amor, en búcaro de rosas

lo izaremos 

a los cuatro vientos.

¿Qué pasaría...?

Si escondiera los ojos

(con tanta desnudez que han visto)

no volverían a arrendar sus nichos

a fanales instigadores de los anhelos,

si arropara esta piel

invistiéndola de linos grises

olvidaría la insurrección de los poros

en sus niveles freáticos,

táctiles versos valuando terrenos

ante el inclemente sol de la media noche

si olvidara las estrofas

- mis labios puestos de rodillas-

masticadas en los besos

y la dieta de la tierra que nos mantiene inmunes

con las sal de los filones

¿… qué pasaría entonces

si la primavera que llega

con su docena de cielos

absolviera a esta mujer

de la oscuridad y sus caderas?

¡Ah!

¿Qué sería de ti

pastor que arriba a mis lindes?

Quizás cambiaría tu oficio

de rabadán soñador

encendiendo en tu costado

los leños de las baladas

yo te caminara 

en las cuatro direcciones

cosecha de ti en los inviernos 

sin otra paga que tus manos

el cobertor con tu cuerpo

y fontanelas sobre tu pecho

donde me duerma en tu alma.

La cara oculta del amor

Ella le enseñó el amor,

ese beso sencillo de la brisa

el de la espuma que gorgorea

en los aljibes del espíritu

y se vacía por los afluentes

en calígine sustancia,

deflagra rincones de la razón

dilata las cortezas secas

y humedece de lunas las almohadas.

Ella le develó el corazón,

encendió veladoras blancas 

en el lado mustio de su alma

y arañó con su voz de miel

inútiles párpados cosidos de duelo, 

le abortó con sus horas vivas

su otro yo, clonado de espantos 

el prescrito a ser facultad

de las miradas y de los labios

acicate que le enajenaron 

de su campo enaltecido 

nicho de la flauta dulce 

y acústica para los versos.

Nunca fue, ella consciente

de su resuello de pájaros 

primicia de las noticias

bajo los parpados de su nombre,

en primavera de los otoños

cristal de inocente jácara

de hadas y de los espejos

de la ilusión que recrea

los sueños a la medianoche 

y que caminan muy despacio

en los vacíos del ostracismo. 

Él la formó con silencios

de angustias en duermevela,

silabarios resumiendo su risa

y de las cascadas que se vertían 

de la cúpula de sus pensamientos

subyugando con su luz de norte

el escueto páramo de los suspiros, 

trenzando con dedos indígenas

las utopías de sus flores

bordadas con labios de agujas 

sin dedales que no le hirieran.

Cicatrizan bien sus recuerdos

en el lado oculto de sus pasiones,

elevando anclas 

en un mar de octubre

sin remeros y sin su guía

siendo mar, siendo océano 

timonel de su propia dicha…

… y ella cubrió de velos tristes

la otra cara de su vida.

Para un poeta pescador

Bajo el dorado domo 

de la tarde taciturna y fría 

una frescura de brisas 

me llega de las riberas,

átomos de mil cristales 

en rosarios engarzados

recogidos en los suspiros 

de aquella playa desierta.

Cantaron en mis oídos 

versos de sus elegías,

volubles soledades 

expansivas de su tristeza,

sed de pasiones y arrullo 

caricias de tiempos idos

guardados secretamente 

en su fibra con nobleza.

Las arenas que en torbellinos 

visten su piel de liras

se unifican en sus cabellos 

decantando sus esencias,

vuelan cual blancas cigüeñas

escalando los alisios 

y con gráciles giros de luces

juegan hoy, en mi presencia.

Sutiles brisas de océano

blancas sílices guajiras

beban agua de panal 

reposen en el ciprés de la sierra,

los ungiré con sonrisas

y de los ocales, olor de brea

marchándose cobijados 

del montaraz que silencia.

Nubes de alondras en éxodo

con alma de diosas valquirias

son las auras de los oleajes 

que regresan a su vera

cargadas de sol y de almíbar 

con sabores a fruto de cumbres

recogidos en mis cosechas 

para ofrendar al que espera.

Relicarios con mis desvelos 

en noches de plenilunio

emisarios son los luceros 

guías para los vientos

lámparas que guiñan sus flamas

desde las altas montañas 

para dejar en su almohada 

mi sonrisa que le sosiega.

Esculpida

Caliza dulce redimida de la tierra

arcilla dúctil endurecida a través de los pasos

en lejano filón

bajo la lluvia verde de los ascensos

tallada bajo sombras

pulida con labios de agua

y buriles de manos que sacian la sed de índices

geodesias despuntadas a través de oscuros lentes

del escultor natural, ciego a las horas

y con sordera a los himnos que se inmolan

en el taller de las membranas.

Figura formada a imagen y semejanza

de los deseos

piedra angular del sentimiento que vive

sahumerio que santifica los eclipses de la piel

al brindar con el salobre jugo

de los labios

que en re menor entonan su romanza.

Efigie circular

femíneo oasis de yerbabuena

apuntalada por la pértiga ungida

grieta de pétalos vívidos

rosa que suicida un poema en espirales de sollozos

agotando el último suspiro

en el orgasmo de la muerte.

  

En el momento preciso

Solo basta colarme en su mirada

no pestañear

el dialecto  que se dispara en  este trecho

refracta el júbilo del aria en la afonía, la risa

echa al piso la omisión de los labios

y rasga en centurias de liras

la eternidad de mi tristeza.

Hay tanto de sí

en las lindes mi afecto, la ternura entre otras

profuso abrigo de su piel sin ojos

que abarca todos los huesos intangibles

hace malabares con pies de experiencia

y sus ramificaciones de brazos decantan enfermo frío.

Sin esquelas de llegada a la hora de lo incierto

arriba en el tren de la tarde, fundido en el ocaso

valija sin reproches

transparencias de su celo

y brinda la ocasión, con el vino de los labios.

Tambalea el verso en la galería de los folios

y su hombro se convierte en nido

para la alondra que tirita

tramados en el pecho, morada en las tormentas

mantiene encendido el fuego

de la femínea ilusión.

Soliloquio

 Es una lucha constante entre la razón y el sentimiento

dan ganas de volverse ciega

creer solo en los estatutos de la piel

deshipotecar el alma

al vencer los términos entre los suscritos al silencio.

Inverosímil sería

socavar el pedregal que acuña  el espíritu

minar esa fuerza que se lleva en ristra

la rebeldía de los desencantos

y toda esa colección de melancolías y mutismos

tomándose un decalustro para decantar lo intrínseco.

Sus múltiples recovecos lagrimean versos

no cesa la lluvia de palabras

aún

en los instantes de desequilibrio

vetas húmedas donan su sal de rimas.

Enganchada a la argolla de la góndola

libero pasajeros amañados

largo paisaje entre amores y desvaríos

y son  remeros de estos sueños  

los versos

braceadores constantes

arremetiendo las corrientes de las omisiones.

No es suficiente

ni uno

ni dos

ni un tercer viaje hacia las fantasías de un poema 

vibro con los aleteos

que me izan en vuelos

manteniendo despierta la ilusión

-      al escabullir el dolor-

en los bolsillos del sentimiento. 

    

Convénceme

Convénceme

de las palabras que arrastras en suspiros

por las divisiones intrínsecas de tus huesos

haz sentir sobre mi piel

la erupción de tus deseos

y en mi espíritu 

pasea con devoción

el sabueso de tu amor 

en custodia de mi alma

y no te quedes

en la boya 

que demarca lindes personales

iza los pendones con el sello de tu nombre

y que en la lejanía se respete

la palma que guía mi mirada.

Murmuras por lo bajo

que llevas ceñidos 

mis eneros en tus manos

y que bañas el torso con la cascada negra

del filón que oscila al leve movimiento

de mi frente en tu quijada 

escindes luego la risa 

en la apatía de mi boca

y en mi anhelo, pincelas el matiz

del beso febril

que esculpe en mis labios 

la huella oculta de tus ganas.

Sustenta con argumentos

y haz practica sobre mis planos

(si te sabes de memoria, las leyes integrales) 

utilizando metáforas 

por decenas 

y que esa fórmula en tu verbo 

haga alquimia en mi corazón

otorgando SI 

por toda gracia.

Cantas

entonas 

y declamas

la elegía que se aborta desde tus fuelles

enredándose en las liras que se templan 

citando mi nombre entre la vida y la paz

sin donar tu cuota generosa

la que te hace varón

con el orgullo del hombre

y que dignifica a su dama.

Siento, luego existo

Soy

la palabra

que se entrega

al pergamino

el signo 

al carbón

los ojos 

a las manos

la letra que en libertad 

se incuba

un cántico

un himno

una oda

a la sazón

del pensamiento

del espíritu

prudente 

y reflexivo

soy 

el alma que huye

de los hilos

y de las fibras naturales

estando afuera

intangible

en tibio mimo

surco el albor de la madera

con trazos coloridos

dando vida

a un poema

alma y raciocinio

piel y corazón

sangre y osamenta

lágrima y sonrisa

eso soy

luego 

existo

alborada

al despuntar

girando 

rutina hipnótica

huellas circulares

brazos abundantes

pupila que cataloga

colores

cifras

pasos de otros pasos

como letras 

de otros versos

que se suman

se funden

se nutren

de amor 

y de esperanzas

de olvidos 

de llantos

de abrazos 

de besos

de amores

y desdichas

por todo ello

siento

luego 

existo.

Sustentación de los afectos

Disímil el color 

de lo que el alma encierra

y el matiz de la voluntad, 

demandadora de la sensibilidad 

sobre la osamenta.

Debiéramos sumirnos 

en el mutismo de las medias noches

sentados a la mesa de los consensos

con el oído presto 

al susurro que se enerva

y a la piel que expone

las caras del prisma 

de una dicha disfrazada,

la fibra defendiera el relámpago de muerte

que se antepone histriónico

a la dulzura y a la armonía de los sueños

y el espíritu objetara

sobre el exilio de su beso 

lejos de su morada de calor

cayendo en los abismos 

del desequilibrio irracional 

esparciendo hiel 

entre los labios y la lengua

y una sal de miedo 

que usufructúa 

el sentimiento de aguamiel

el que mantiene tañendo 

el corazón honesto.

Legionarios del amor

firmes con el lábaro en lo alto

-principio y fin del ser como consigna-

es misión quimérica

para el ojo que se sorprende 

de la forma y del sabor

desertando de la semilla,

mostaza ínfima que da la vida

que otorga el equilibrio,

alfa y omega

de nuestro universo íntimo.

Se hinca la rodilla

y las cuencas sin candados se derraman,

ecuanimidad entre las notas

de la materia y del alma,

hombro a hombro caminan juntas

por la senda simple

de la otoñal mirada.

Al padre de mi hija II

Proscritos 

el discernimiento y la vanidad

cierran las hoj

as al punto de equilibrio

y los pasos inseguros 

trastabillan sobre sus recuerdos 

-crepúsculo de la conciencia-

cubre la mirada con una entelequia mortal 

sobreviviendo ese corazón de oro 

que se revela a la extinción del fuego 

del brasero que fue 

su escenario de vida.

Páginas de olvido se cuelgan en el año trece

y codificados en su bitácora 

las miradas y los perfiles

la musicalidad de las voces 

los vibratos de las risas

y en carpetas que solo él reconoce

los aromas que le usurpaban

pincelando en su alma 

besos hechos canciones 

fotografías que ahora se guardan 

en los anaqueles de su espíritu.

Fue el calor de los afectos 

navegando en sus caudales

el santo milagroso que floreció los ejidos

y esa sangre núbil tamizada entre mis fueros

escindió su mirada ausente

(indultando la tristeza y la erosión en la memoria) 

lloviendo besos filiales

los TE AMO almacenados

celebrando veintiún calendarios

de su joya favorita.

Fue el más grande regalo

que sin ser recibido entre sedas

con el timbre de su voz 

nos ratificó su amor 

mientras viva.