El canto de la piel

Llegamos a ciegas

los instantes son lluvia de vida,

palparnos con dedos de acento

logran el milagro de calzarnos 

en una misma pisada,

arar y sembrar 

los mismos surcos 

filtrar manotadas de letras 

en los intersticios que se despliegan 

exudando verbos , 

salina exaltación con sabor a labios 

al arribo dúctil 

del alma que no olvida su glosario. 

Escisión del silencio, 

cada eco 

es un canto que abre las brechas, 

humana gracia 

las lindes tiemblan, 

vestidos con la desnudez de la voz 

se elevan murmullos de _te amos_ proscritos, 

fundidas las córneas 

invidente las ansias, 

inviernos de mariposas húmedas 

revoloteo soberbio 

en noches de vientres, 

oscilación ante los himnos de manos 

evaporando los ocasos. 

Nos hacemos libres 

en la prisión de la nada 

entregados a los desacuerdos 

y reconciliados en los tonos y en los matices 

que ciñen la huella 

esculpida en el alma. 

El éxodo del amoroso

Llueven sus besos sobre las cálidas manos,

las suyas 

caminan lentas por los rosales de piel

(femeniles lianas de corteza seda),

oscilantes sus índices 

trastabillan cansados

deteniendo su avance al rozar los nudillos

y anclando sus dedos en las muñecas inéditas

al esquivo intento (de su realidad perdida)

reconocer su sangre en la voz que le vive

cercana a su oído 

con arrullo fiel.

La intuye, refracción de sus luces

forman caligramas

boceto dulce de su alma ingenua

tan amada, tan soñada

última escultura de su amor de hombre

cincelada con sus genes

y su corazón de miel.

Su demencia es alígera,

abstractos recuerdos zambullen su mente

y se va con los rápidos del delirio inhumano

espumas revueltas de espacios y tiempos

renaciendo fatigado 

en lapsos de indulgencia

al huerto florecido que recreó su ser.

El amoroso calla

perturbado su juicio, no enjuicia las almas 

es su espíritu alegre, alforja de mieles

depósito de besos, palabras de ensueño

verso de poemas (sin ser el poema),

en omisión se extravía

éxodo de este suelo, que le inundó de gracia

la convoca hilarante, olvidando su nombre 

se aleja pausado, acercándose a Dios.

Aún a esta fecha

Incluso

hasta este diciembre 

llegan las fechas que fueron puntal en la palabra,

irrumpen con raíz de un verbo único

sobreviviendo a temporales 

y a veranos esteparios

sin otro oficio que inventarse abecedarios 

que resguarde el hálito

en el océano de los recuerdos.

No sé explicarlo,

tratar de omitir acota mis defensas

ecos con dientes de rosa

muerden la lengua del olvido 

despertando los ayeres 

con fachadas copadas de grafitis, 

frases agresivas y burlonas

del verso que otea 

en la conciencia, al desnudo 

residencia de la fe y de la mirada.

Incluso

en este diciembre,

no somos libres de eludirnos

coincidimos sobre los seis o los siete

llegando sin querer 

hasta el trigésimo primer peldaño de esta acera

con suficiente color 

para que las manos del espíritu

entrame los suspiros.

Las huellas siguen vivas

por debajo 

de la carne y de los huesos,

nadie podía intuir

que se adhirieran a la razón 

con tanta diligencia

como si nos hubiesen escriturado 

ante el juez del universo

ser oficios integrales

del frente y del envés

de un libro de poemas.

Te doy la bienvenida

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¡oh, diciembre!, 

parpadeas desde la frontera 

tus ojos anegados, lágrimas emanan 

y el cerúleo mirar, en nostalgias nos acoge, 

perdonas con ese séquito de nubes, la ignominia 

al depurar los excesos, adobos indigestos de los días; 

líberos de la tristeza, son tus fulgores ¡Oh, diciembre ven!, 

eres sortilegio, aúnas corazones y abotonas fe en la solapas 

contadas horas y tus cabellos de núbil gracia, serán cipreses 

muérdagos en los aleros y en las cornisas, campanas de cristal 

las que tañen con las brisas, al entonar sus acordes, ¡Villancicos! 

diciembre, metáfora del amor en un niño, nacido en los corazones 

imbuidos de enajenar la palabra de oropel, para esbozar la sonrisa 

que transfiere, un sentir de hermandad y paz entre las generaciones 

que heredarán la tierra, nuestra tierra, la tierra de la buena voluntad, 

madre de nuestros ancestros, la de nuestros padres, la de nosotros. 

¡Heme aquí, diciembre!, con mis ojos que te ansían, con mis manos 

que son estrellas cual guirnaldas de tus afectos y lumbre de tu voz 

en el perdón, mesa que nos unifica a la hora de la cena fraterna 

el amor que nos abraza, el que nos unge de bienaventuranza

al recordar el origen de nuestras fibras, el del primer llanto 

de las nuevas vidas que se despiertan en estos planos, 

testimonio inalienable de lo ínfimos que somos, tú 

hermano en la gracia que existe bajo el cerúleo

resplandor de tu mirada, yo que avizoro 

el nuevo amanecer, en la última 

hoja del año, ¡gracias!

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