En la cárcel del silencio

Apenas el arrullo de las auras y los cipreses

y el albergue escuálido

de unas doradas briznas,

tan desnudo de la vida

y la vida desnuda en su piel,

polvo trocado en un cuerpo

y un cuerpo rendido ante el polvo,

dolor y angustia en arabescos  

sobre su lomo se extienden,

nada es y la nada, es su mayor empeño …

Cárcel de delicado aroma

y hospicio para el canto arisco,

su piar es un aria sin cálamos...

prosapia que encumbró los cielos.

Incienso

Posicionados en el amor, 

son tótem en la multitud

y tañidos en el silencio, 

campanas que se agitan 
a las sacudidas del hambre 

llamando a la oración 

en horas de apatía.

Sin rezos que ultrajen la fe desmemoriada,

concilian 

entre la soledad patrimonial

y los introspectivos apegos 

que se arrinconan callados

en el rabillo del alma. 

Expansible incienso

en la mirada dubitativa

duplo de liras

infestadas de otoños, 

alfa y omega para todos los calendarios

vistos a través de una lágrima

y del latido febril

que galopó sus voces… 

Al filo de la media noche.

El ánfora

Del ánfora 

solo quedan los retales,

tanta veces 

agua dulce a los silencios,

atávica escultura 

estrujada entre los labios

y en ciclos disecada 

hoy,

se escurre en fino sílice

adoquinando las entrañas

de otro océano.