Tejo con letras,
palabras de mis entrañas,
palabras rotas en el silencio,
palabras húmedas de sueños,
verbos que sazonan la piel,
matiz de los diez de enero
sentados en los ojos tristes.
Me cubro con el canto fresco
del ave al dormir entre las nubes,
piar en las riberas del desamparo,
elegía póstuma arrojada
entre el oscuro párrafo
de mis cabellos.
Húmedos los labios con ese vino,
agridulce sabor de la palabra,
década de sermones y de letras,
mullido tapiz para los pasos
al retornar sobre el verbo
de la memoria.
Jarabe de letras, verso y poesía
de sueños inconclusos
apostados en el tiempo,
abordan mustios nuestros nombres,
navío solitario de las noches
al atracar entre mis manos
al ocaso.
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